De Tennessee a Bagdad (...caminito de Jerez)

Niño, ¿tú sabes quién es tu padre?, cómo lo vas a saber, si no lo conoce ni tu puta madre...Eso es lo que me pasó por la cabeza cuando esta tarde un tierno infante pasó como una exhalación y tiró las cosas que estaban encima de una silla, en una cafetería medio inundada de un centro comercial, que parecía zona catastrófica porque estaban cayendo cuatro gotas, joer, qué calidad de construcción. En cambio, lo que dejé traslucir fue una sonrisa y un “no pasa nada”, claro, qué vas a hacer, no es plan de que encima se mosquee el padre, que sí que estaba por allí, vamos, el legal, el que figura en el registro, que se calcula aproximadamente en un 10% no suele coincidir con el real. Y además sin poder fumar, porque el único sitio en que está permitido estaba anegado, qué cosas. E insisto, no era plan de hacerle un feo al progenitor precisamente en su día. Se llama autocontrol, uno evalúa las situaciones y no se deja llevar por los impulsos, sino que adopta la actitud que considera más adecuada para solventar una situación potencialmente desquiciante. Yo tengo de eso, y dicen que también ayudo a tranquilizarse a los demás, sea por mis proverbiales dotes ansiolíticas, o gracias a la ayuda del viejo Jack con hielo, anda, tómate esto, da igual que no te guste, dale un trago. Al segundo la gente suele tranquilizarse, y una vez que todo va bien me tomo yo lo que queda y me sirvo otro, éste ya para disfrutarlo, en su punto de frío, a la temperatura justa para apreciar el sabor dorado del whiskey de Tennessee, uno de los grandes inventos de la historia, seguido muy de cerca por el escocés. Si Sherezade hubiera tenido a mano una botellita seguro que no la habrían tenido liada mil y una noches.

Ya sabéis lo del tipo aburrido que le hizo a la pobre estar ahí contándole historias, lo que pasa es que la susodicha no debía estar muy allá, porque bueno, no sólo de historias vive el hombre, digo yo, se me ocurren unas cuantas maneras más de entretener y ser entretenido. Ahora en Bagdad seguro que no se aburren, pero los pobres como son musulmanes no pueden recurrir al viejo Jack, al menos uno de los bandos, porque el otro seguro que sí lo hace, y además unos cuantos serán de la tierra, porque el Sur de los U.S.A. no sólo produce exquisito whiskey, sino una extraña especie, conocida como basura blanca, es decir, los blancos que son pobres como los negros, que resultan excelentes soldados. El otro día leí que el antiguo batería de Machine Head está en Iraq, es sargento del ejército, sorprendente, qué le pasaría al muchacho, igual dejó el alcohol y tuvo que buscarse otra manera de tranquilizarse, ala, a pegar tiros por el mundo bajo las águilas de las legiones del imperio. También vi un ratito un documental de unos aguerridos marines, que sin duda debían ser todos exmiembros de bandas de metal, porque eran unos cuarenta, y ellos solitos habían sido capaces de detener el avance de dos divisones iraquíes en la 1ª Guerra del Golfo, aro, aro, y entre galleta y galleta de nata yo voy y me lo creo, y decían que era la primera guerra en directo, ya, ya, no se dijo ni una sola verdad, todas las supuestas informaciones eran pura propaganda, así que como que lo de los exbaterías deteniendo divisiones me pareció divertido. Lástima que los americanos aún no hayan descubierto la potencialidad como guerreros de esa subespecie ibérica que son los niños hijos de puta, no sé si serían capaces de detener dos divisiones enemigas, pero seguro que las aburrían hasta que se dieran la vuelta.