No veas como suenan los putos gabachos, están a punto de sacar disco, así que permaneceremos con las orejas tiesas...
martes, 26 de febrero de 2008
domingo, 24 de febrero de 2008
Día del Sol
Menos mal...hoy es domingo...aunque siempre los he odiado, más que los lunes incluso!!...el lunes lo odio durante los cinco primeros minutos de vida despierta, es decir: desde que apago el maldito móvil-despertador hasta que mi cuerpo decide levantarse de la cama. En esos rápidos cinco o diez minutos me acuerdo de toda la familia del lunes...y de aquellos antepasados que decidieron llamarlo con un nombre tan insípido. LU-NES...os dice algo??..na..pero en cuanto me meto en la ducha empiezan mis neuronas a activarse..y llega el trabajo, los líos, mi desesperación en la cocina a las 15.30 de la tarde pensando qué cocinarme y sin ganas de “arguiñanear”, la siestecita, los marujeos y un largo etcétera que hacen que mi odio lunero se diluya rápidamente.
Pero los domingos son mucho peores!! No los soporto...los domingos no suelo tener ni uno de los motivos de lunes para tenerme entretenida...y sí unas largas horas de absoluta desidia...ese escenario tan ansiado durante la semana de “tele, mantita y sofá” se convierte en un enorme castigo.
Y peor me lo pone cuando suena de fondo el telediario, los anuncios o los programas especiales electorales..pa cortarse ya las venas en paralelo...qué nivel tan patético muestran los políticos tratándonos como superflúos consumidores...atacan nuestra inteligencia (si es que nos queda alguna ya). Vaya manera de hacer política!
Una actividad que debería ser una noble entrega hacia los demás se ha convertido en la persecución de un trono (un sueldo, una red de contactos…) a cualquier precio. La campaña electoral no es más que una colección de anuncios publicitarios. Y los políticos, una serie de colonias, coches, detergentes o cualquier otro producto material que los publicistas intentan colocarnos. El problema es que si no estamos satisfechos con el "producto", no hay derecho a devolución: nos lo tenemos que quedar durante cuatro años.
Y para colmo a mi hermana le han obligado a estar en una mesa electoral..si se niega, viene la policía a buscarle a casa...y acabaremos todos cantando “el que no "bote", policía nacioná, hey!!.. policía nacioná”...
Para rizar el rizo...confesando mi debilidad por la página de compras “ebay”...nunca me esperé que habría gente que está ya tan necesitada de dinero y los partidos tan necesitados de consumidores-votantes que se están subastando votos. Lo peor que la gente puja...una llegó a cien euros..y el que ofrece su voto se compromete a grabarse cogiendo la papeleta y metiéndola en el sobre y la urna...jajaja...como nota adicional decir que uno de ellos es gaditano...sin comentarios!!...
En fin..reflexiones domingueras...y dije yo al principio que “menos mal que es domingo”???...
Pero los domingos son mucho peores!! No los soporto...los domingos no suelo tener ni uno de los motivos de lunes para tenerme entretenida...y sí unas largas horas de absoluta desidia...ese escenario tan ansiado durante la semana de “tele, mantita y sofá” se convierte en un enorme castigo.
Y peor me lo pone cuando suena de fondo el telediario, los anuncios o los programas especiales electorales..pa cortarse ya las venas en paralelo...qué nivel tan patético muestran los políticos tratándonos como superflúos consumidores...atacan nuestra inteligencia (si es que nos queda alguna ya). Vaya manera de hacer política!
Una actividad que debería ser una noble entrega hacia los demás se ha convertido en la persecución de un trono (un sueldo, una red de contactos…) a cualquier precio. La campaña electoral no es más que una colección de anuncios publicitarios. Y los políticos, una serie de colonias, coches, detergentes o cualquier otro producto material que los publicistas intentan colocarnos. El problema es que si no estamos satisfechos con el "producto", no hay derecho a devolución: nos lo tenemos que quedar durante cuatro años.
Y para colmo a mi hermana le han obligado a estar en una mesa electoral..si se niega, viene la policía a buscarle a casa...y acabaremos todos cantando “el que no "bote", policía nacioná, hey!!.. policía nacioná”...
Para rizar el rizo...confesando mi debilidad por la página de compras “ebay”...nunca me esperé que habría gente que está ya tan necesitada de dinero y los partidos tan necesitados de consumidores-votantes que se están subastando votos. Lo peor que la gente puja...una llegó a cien euros..y el que ofrece su voto se compromete a grabarse cogiendo la papeleta y metiéndola en el sobre y la urna...jajaja...como nota adicional decir que uno de ellos es gaditano...sin comentarios!!...
En fin..reflexiones domingueras...y dije yo al principio que “menos mal que es domingo”???...
miércoles, 20 de febrero de 2008
lunes, 18 de febrero de 2008
Había una vez...
En mi trabajo ser empática se hace casi imprescindible. Debes detectar las necesidades, intereses y problemas de el de enfrente y ofrecerles los caminos o pautas posibles. Esto en la teoría...en la práctica la mayoría de las veces la primera solución que se te viene a la cabeza es decir “mira, chavá, tú ya no tienes arreglo y si lo asumimos todos, seremos más felices”...pero claro, no me pagan precisamente por hundir al sujeto en cuestión.
En lo personal, ser empática trae alegrías y problemas...dentro de mi tragicomedia vivencial, es hasta divertido...o más que divertido, hace que la función continúe..que se cumpla aquella frase de “show must go on” (cantado así con voz de tenor).
Pero todas esas sensaciones hicieron que desde pequeña odiara el circo...de hecho, no sé dónde fui captando cómo era aquello..porque mi pobre madre desde que yo ya sabía andar (y fue algo tarde, eso sí...luego vino lo de no montar en bici) se empeñaba en llevarme (claro, todas las madres lo hacían) pero yo venga a llorar...que no, que no me gustaba.
Algunos sábados por la mañana ponían el circo en la tele..no los típicos payasos (que tampoco me caían nada bien, exceptuando a Emilio Aragón...le he tenido siempre una especial manía a esa familia...sobre todo a Rita Irasema y su tonto padre, con perdón)...si no un circo desconocido...tal vez en ese momento yo ya intuiría de qué iba la cosa...Siempre me parecía un lugar triste, sucio, abandonado, maloliente y sin ninguna gracia...y ya desde pequeña la empatía me comía..y me ponía a llorar como si yo misma fuera aquel payaso con cara de pena que luego se tiene que ir a dormir sin ni siquiera poder quitarse el maquillaje de la cara por falta de agua corriente...joder, como para no deprimirse.
Ahora con distancia y sin plantearme el tener que ir a un lugar como ese...puedo ver que también el circo es un reflejo de nuestra sociedad y de sus fenómenos, como por ejemplo la inmigración. Los motoristas intrépidos son ecuatorianos, los fabulosos trapecistas, coreanos, la valiente domadora, rumana, y el resto de la troupe, de casi todos los lugares del mundo, menos de España. Excepto un payaso, que habla poco, pero lo hace en nuestro idioma, con cierto ligero acento catalán. Supongo que mano de obra altamente cualificada y, sobre todo, barata. Ahora la vida del artista “es muy dura”, como siempre se ha dicho, especialmente por el desarraigo de su país, de su familia, de su propia hogar.
Nunca he sentido el embrujo del circo y mucho menos ahora, que ya a diario tenemos que intentar lidiar con gaticos y monetes.
En lo personal, ser empática trae alegrías y problemas...dentro de mi tragicomedia vivencial, es hasta divertido...o más que divertido, hace que la función continúe..que se cumpla aquella frase de “show must go on” (cantado así con voz de tenor).
Pero todas esas sensaciones hicieron que desde pequeña odiara el circo...de hecho, no sé dónde fui captando cómo era aquello..porque mi pobre madre desde que yo ya sabía andar (y fue algo tarde, eso sí...luego vino lo de no montar en bici) se empeñaba en llevarme (claro, todas las madres lo hacían) pero yo venga a llorar...que no, que no me gustaba.
Algunos sábados por la mañana ponían el circo en la tele..no los típicos payasos (que tampoco me caían nada bien, exceptuando a Emilio Aragón...le he tenido siempre una especial manía a esa familia...sobre todo a Rita Irasema y su tonto padre, con perdón)...si no un circo desconocido...tal vez en ese momento yo ya intuiría de qué iba la cosa...Siempre me parecía un lugar triste, sucio, abandonado, maloliente y sin ninguna gracia...y ya desde pequeña la empatía me comía..y me ponía a llorar como si yo misma fuera aquel payaso con cara de pena que luego se tiene que ir a dormir sin ni siquiera poder quitarse el maquillaje de la cara por falta de agua corriente...joder, como para no deprimirse.
Ahora con distancia y sin plantearme el tener que ir a un lugar como ese...puedo ver que también el circo es un reflejo de nuestra sociedad y de sus fenómenos, como por ejemplo la inmigración. Los motoristas intrépidos son ecuatorianos, los fabulosos trapecistas, coreanos, la valiente domadora, rumana, y el resto de la troupe, de casi todos los lugares del mundo, menos de España. Excepto un payaso, que habla poco, pero lo hace en nuestro idioma, con cierto ligero acento catalán. Supongo que mano de obra altamente cualificada y, sobre todo, barata. Ahora la vida del artista “es muy dura”, como siempre se ha dicho, especialmente por el desarraigo de su país, de su familia, de su propia hogar.
Nunca he sentido el embrujo del circo y mucho menos ahora, que ya a diario tenemos que intentar lidiar con gaticos y monetes.
Ni puto caso
Como vosotros mismos habéis decidido, con un abrumador 81% de los votos entre las dos opciones, no os vamos a hacer ni puto caso a la hora de realizar las encuestas, y además ya era hora de que la cambiáramos, que ésta olía, nunca mejor dicho. Así que no haciéndoos caso vamos a hacer una que propusisteis, ¿contradictorio?, en absoluto, analizadlo. Debo añadir que a mí personalmente esta nueva pregunta no me intriga demasiado, yo tengo mis propios criterios sobre el tema, pero a la cofundadora sí que le parece un misterio el asunto, qué es lo adecuado, qué hace la gente, y por comparación, ¿seré un guarro o un limpiador compulsivo? Tras algunos días de paréntesis hemos vuelto, qué creíais, así que corresponded con vuestro cariño y votad, y comentad, nuestros enfermos egos lo necesitan.
De soldados y tormentas
El otro día andaba de paseo y vi en una tienda de comics, antes llamados tebeos, una camiseta negra con la efigie en el pechito del casco de un soldado de asalto imperial, la verdad es que me gustó, todos los aficionados a la saga les tenemos un especial cariño a los “stormtroopers”, totalmente prescindibles, siempre fieles, tan blancos y un poquito patosos, parece mentira que mantuvieran el imperio unido bajo el yugo del cara xuxo ése del emperador. No me la compré, y no lo hice porque curiosamente lo primero que se me vino a la mente es que hubiera sido bajito para ser soldado de asalto, tal y como Leia le dice a Luke cuando lo ve aparecer ataviado como tal. Y el empanao del Skywalker hijo no le dice na, sino que se la queda mirando embelesado, moviendo la cabecita, repasándola con la expresión bobalicona que le da la faz del casco, entre máscara de teatro kabuki y careta del Millonario. Yo le hubiera contestao home, después de jugarme la pelleja aquí, pelearme con to dios, encontrarte, resulta que lo primero que haces es llamarme bajito, ¿yo te he dicho algo de las ensaimadas que llevas en la cabeza, que pareces la fallera mayor de este año?, espera, que cojo el móvil a ver si Gasol está disponible para rescatarte princesita, no, mira, tiene partido, igual va a tener que venir tu puta madre...
Luego pensé en todas las cosas para las que seré bajito, además de para rescatar princesas estelares, y en lo poco que yo intimidaría en ciertas profesiones, por ejemplo guardia de seguridad, la verdad es que animaría a los delincuentes más que disuadirlos, empecé a fijarme allí donde había, y hete aquí que en el centro de salud de mi barrio estaba de segurata un tío que era un tirao y que siempre estaba borracho por ahí, meándole los perros, luego en un centro comercial una señora que parecía mi madre, te detendría echándote un sermón, pero bueno, no te da vergüenza hacer eso niño, anda guarda la recortá y no le des disgustos a tu madre, tira palante. Más allá un abuelete al que no conseguía imaginar corriendo tras unos malhechores, más bien los ahuyentaría con sus batallitas. Llegué a varias conclusiones, una es que muchas veces la seguridad es más una sensación que una realidad, ves a un tipo de uniforme por allí, como si fuera parte del mobiliario, y ni te planteas para qué servirían realmente en caso de necesidad. El trabajo está jodido, sobre todo por aquí, y hay gente que se la juega porque no hay otra cosa, aunque sean bajitos, o madres venerables, o simpáticos abueletes, el problema viene cuando son necesarios de verdad, como el otro día en las urgencias de un hospital, donde dos pandillas siguieron peleándose tras llevar allí a sus heridos de la anterior batalla, no hay que ser cafre, y pillaron en medio a una pobre segurata, de las del tipo madre provecta, que luego aparecía en una entrevista en las noticias, hecha un cromo, diciendo que ella sólo estaba trabajando. Lo mismo me hubiera pasado a mí, y mientras sintiera cómo se me partía el cráneo tras algún golpe de un simpático jovenzuelo, el futuro de nuestra nación, hubiera deseado que me rechazaran por bajito.
Luego pensé en todas las cosas para las que seré bajito, además de para rescatar princesas estelares, y en lo poco que yo intimidaría en ciertas profesiones, por ejemplo guardia de seguridad, la verdad es que animaría a los delincuentes más que disuadirlos, empecé a fijarme allí donde había, y hete aquí que en el centro de salud de mi barrio estaba de segurata un tío que era un tirao y que siempre estaba borracho por ahí, meándole los perros, luego en un centro comercial una señora que parecía mi madre, te detendría echándote un sermón, pero bueno, no te da vergüenza hacer eso niño, anda guarda la recortá y no le des disgustos a tu madre, tira palante. Más allá un abuelete al que no conseguía imaginar corriendo tras unos malhechores, más bien los ahuyentaría con sus batallitas. Llegué a varias conclusiones, una es que muchas veces la seguridad es más una sensación que una realidad, ves a un tipo de uniforme por allí, como si fuera parte del mobiliario, y ni te planteas para qué servirían realmente en caso de necesidad. El trabajo está jodido, sobre todo por aquí, y hay gente que se la juega porque no hay otra cosa, aunque sean bajitos, o madres venerables, o simpáticos abueletes, el problema viene cuando son necesarios de verdad, como el otro día en las urgencias de un hospital, donde dos pandillas siguieron peleándose tras llevar allí a sus heridos de la anterior batalla, no hay que ser cafre, y pillaron en medio a una pobre segurata, de las del tipo madre provecta, que luego aparecía en una entrevista en las noticias, hecha un cromo, diciendo que ella sólo estaba trabajando. Lo mismo me hubiera pasado a mí, y mientras sintiera cómo se me partía el cráneo tras algún golpe de un simpático jovenzuelo, el futuro de nuestra nación, hubiera deseado que me rechazaran por bajito.
domingo, 17 de febrero de 2008
Yo quiero tener arte..
“Qué arte tienes” ...es una frase muy usada por mí...no se la dedico a diestro y siniestro, ni la voy regalando...tampoco es que yo tenga el juicio de quien tiene arte y quien no...no pertenezco a ningún jurado de los programas estos que ahora están de modo decidiendo quién vale y quién no en lo suyo. Pero realmente si alguien tiene la especial habilidad de hacerme sonar la campanilla interior...pues me suele salir la frasecilla aunque sea en mi pensamiento.
Siempre quise tener algo de aptitud artística...pero en el ámbito de las artes más conocidas, digamos...dibujando, esculpiendo, pintando, bailando o cantando...pero el día que mis padres decidieron tenerme...en ese aspecto no echaron el resto...es algo que admiro en los que lo tienen...envidia sana..pero si en mi mente veo un perro con cara simpática...por qué me sale a mi un cuadrado con ojos y patas??...y si tengo una canción de Muse en mi cabeza...por qué yo tarareo un sonido distorsionado más parecido a “Cumpleaños feliiiiz”..???...
Todo esto me hizo pensar sobre la tan criticada feria de arte contemporáneo que se celebra en Madrid. Es cierto que hay cosas que no sabemos porqué se considera arte...tal vez no llegamos a tal punto de sensibilidad...Aunque estoy segura que la mayoría de los que pagan 34€ por entrar allí son como los del cuento del traje del emperador...que en el fondo todos veían que estaba desnudo..pero nadie se atrevía a decirlo, muy al contrario...hasta lo jaleaban!...
Y al ver la típica regleta de cinco enchufes, conectada a sí misma, valiendo 12.000€...pues no puedo evitar pensar que me he equivocado de profesión...y que yo quiero tener arte!!!.
Siempre quise tener algo de aptitud artística...pero en el ámbito de las artes más conocidas, digamos...dibujando, esculpiendo, pintando, bailando o cantando...pero el día que mis padres decidieron tenerme...en ese aspecto no echaron el resto...es algo que admiro en los que lo tienen...envidia sana..pero si en mi mente veo un perro con cara simpática...por qué me sale a mi un cuadrado con ojos y patas??...y si tengo una canción de Muse en mi cabeza...por qué yo tarareo un sonido distorsionado más parecido a “Cumpleaños feliiiiz”..???...
Todo esto me hizo pensar sobre la tan criticada feria de arte contemporáneo que se celebra en Madrid. Es cierto que hay cosas que no sabemos porqué se considera arte...tal vez no llegamos a tal punto de sensibilidad...Aunque estoy segura que la mayoría de los que pagan 34€ por entrar allí son como los del cuento del traje del emperador...que en el fondo todos veían que estaba desnudo..pero nadie se atrevía a decirlo, muy al contrario...hasta lo jaleaban!...
Y al ver la típica regleta de cinco enchufes, conectada a sí misma, valiendo 12.000€...pues no puedo evitar pensar que me he equivocado de profesión...y que yo quiero tener arte!!!.
domingo, 10 de febrero de 2008
Los cuatrocientos golpes
El título de esa peli tan culta siempre me viene a la cabeza cuando algo es machacado sin piedad, inclementemente, la frase refulge en mi mente. Una y otra vez, una paliza de 400 puñetazos, acribillado por 400 balazos, cosido a 400 puñaladas. Creo que ni siquiera la he visto, o al menos no tengo recuerdo de ella, pero eso no es extraño porque ya le vale en general al Truffaut, impresionante. Salía en “Encuentros en la Tercera Fase”, haciendo de ufólogo francés, ni idea de si lo hacía bien, porque no se me ocurre como será un gabacho cazaovnis, muy aburrido, seguro, nada que ver con nuestro Iker. Pues así me siento hoy, lo siento Anónimo, te vas a terminar cabreando. No he tenido un buen día, ni una buena semana, y el tema no pinta bien, me vienen de todos lados, como a un pobre ala X en medio de la puta Flota Imperial, los 400 cazas...Resumiendo, que estoy machacao, pero si el ave Fénix renació, y la gloriosa Real está a un punto del ascenso, por qué no puedo recuperarme de los 400 golpes...Sólo falta que me lo crea y que paren un ratito para poder asomar la cabeza y ver por dónde puedo salir, un respiro, por Dios, como aquel chaval que murió hace unos años tras perderse en medio de la noche, despeñarse, caerse a un pozo, ser atacado por no se qué alimañas, y al final ser electrocutado por un rayo, no lo tuvo, a pesar de su pertinaz resistencia, estaba de Dios que era su día.
Eso me hace pensar además en la inevitabilidad de las cosas, no en el sentido del destino, ni en que todo está escrito y predeterminado, pero sí en el de que si vemos antecedentes, factores racionales, desarrollo inicial, muchas veces está claro que algo no va a funcionar, entonces, por qué perdemos tiempo, esfuerzo, mente y corazón en ello, por qué nos empecinamos como un pollino tirando de un carro que no tiene ruedas, en medio de un camino pedregoso e ingrato, qué lleva al ser humano a veces a rechazar esa capacidad racional y no apartarnos cuando a los 400 golpes se les ve venir uno a uno, a mil km de distancia, apuntando a nosotros...Será que el más burro de todos soy yo.
Eso me hace pensar además en la inevitabilidad de las cosas, no en el sentido del destino, ni en que todo está escrito y predeterminado, pero sí en el de que si vemos antecedentes, factores racionales, desarrollo inicial, muchas veces está claro que algo no va a funcionar, entonces, por qué perdemos tiempo, esfuerzo, mente y corazón en ello, por qué nos empecinamos como un pollino tirando de un carro que no tiene ruedas, en medio de un camino pedregoso e ingrato, qué lleva al ser humano a veces a rechazar esa capacidad racional y no apartarnos cuando a los 400 golpes se les ve venir uno a uno, a mil km de distancia, apuntando a nosotros...Será que el más burro de todos soy yo.
Water-videncia
Desde siempre he tenido una relación especial con el agua. De pequeña me llamaban “pato” cuando estaba en la playa...obviamente no era por estar retozando en la arena...aunque eso de los castillitos en la orilla y los moldes con forma de tortuga, tenían también su puntito.
Años más tarde, asumí que la necesidad acuática era además sana...así que empezó mi relación duradera con la botella de agua mineral, confesando que la mayoría de las veces acaba rellena con el agua del grifo y sus múltiples residuos pa mis riñones,..pero la pereza a veces me come a mí y no yo a ella.
Puestos a confesar...no voy a obviar (qué me gusta esta palabreja!) que mi relación acuática sigue además en el desahogo alegre o triste a través de la lágrima...aunque ello suponga a veces grandes problemas...como acabar mintiendo vilmente con mi manida frase “es que tengo conjuntivitis”.
¿De dónde vendrá esa especial relación?...mi familia paternal de origen gallegomarinero puede servir como explicación???..podría ser..aunque mi madre me confesó una de sus cosas (si es que no me podría extrañar) y até cabos!!...ella también tiene una water-relación especial.
Pero lo suyo me resulta más preocupante. Y es que si sueña con agua...mal rollo, mal presagio...algo malo va a suceder. Y la cosa es que la señora tiene hasta sus grados correspondientes: si ve el agüita clara...es algo chungo pero suave...vamos, que puedo salir a la calle tranquila...si el agua está muy revuelta...quieto parao que la cosa se complica...ni se te ocurra pasar por debajo de un andamio...pero si el agua está pantanosa, fangosa, sucia, oscura...empieza a temblar...y mejor quedate en casita y no hagas mucha actividad....
Yo siempre me he cachondeado del tema...pero me estoy empezando a plantear el ponerle a mi madre una línea 803 o 806...y es que hace tres días soñó con barro, con mucho barro y agua...y me lo dijo.
Años más tarde, asumí que la necesidad acuática era además sana...así que empezó mi relación duradera con la botella de agua mineral, confesando que la mayoría de las veces acaba rellena con el agua del grifo y sus múltiples residuos pa mis riñones,..pero la pereza a veces me come a mí y no yo a ella.
Puestos a confesar...no voy a obviar (qué me gusta esta palabreja!) que mi relación acuática sigue además en el desahogo alegre o triste a través de la lágrima...aunque ello suponga a veces grandes problemas...como acabar mintiendo vilmente con mi manida frase “es que tengo conjuntivitis”.
¿De dónde vendrá esa especial relación?...mi familia paternal de origen gallegomarinero puede servir como explicación???..podría ser..aunque mi madre me confesó una de sus cosas (si es que no me podría extrañar) y até cabos!!...ella también tiene una water-relación especial.
Pero lo suyo me resulta más preocupante. Y es que si sueña con agua...mal rollo, mal presagio...algo malo va a suceder. Y la cosa es que la señora tiene hasta sus grados correspondientes: si ve el agüita clara...es algo chungo pero suave...vamos, que puedo salir a la calle tranquila...si el agua está muy revuelta...quieto parao que la cosa se complica...ni se te ocurra pasar por debajo de un andamio...pero si el agua está pantanosa, fangosa, sucia, oscura...empieza a temblar...y mejor quedate en casita y no hagas mucha actividad....
Yo siempre me he cachondeado del tema...pero me estoy empezando a plantear el ponerle a mi madre una línea 803 o 806...y es que hace tres días soñó con barro, con mucho barro y agua...y me lo dijo.
jueves, 7 de febrero de 2008
miércoles, 6 de febrero de 2008
Hamilton Vs Alonso
La semana pasada por fin me decidí a llamar a la autoescuela y hoy he retomado las clases, tras dos intentos fallidos, es lo que tiene no saber montar en bici. Pues bien, a la hora señalada estaba yo donde siempre, esperando a mi profe, al que yo llamo cariñosamente “el Termi”, en honor al personaje del T1000 de la peli y a lo cabrón que puede llegar a ser el amigo. Y digo cariñosamente en serio, porque cuando no es un hijo de puta insufrible es un tío encantador. Después de varios meses me interesaba intentar cogerle el tacto rápidamente al coche, para no tener que dar más que las clases obligatorias para volver a examinarme, y en su infinita clarividencia, el Termi pensó lo mismo, así que dispuso que saliéramos a carretera para con la velocidad lograr nuestros objetivos con más celeridad, qué paralelo todo. Na, todo bien, no estaba tan oxidado como pensaba, tras callejear un poco enfilamos la avenida y vámonos que nos vamos pa la autovía, pero en vez de tirar hacia la Isla, me dice que sigamos para Sevilla...Por mí, tampoco tenía mucho más que hacer. La cosa es que tras su fase Termi al hombre empieza a apetecerle hablar, y como sabe que en otros tiempos trabajé para Wanadoo (ahora Orange) y quiere cambiar de compañía de telecos, pues me pide una comparativa, ahora está con Telefónica y le parece caro, amo ve, es que lo es. Po na, imaginaos, después de cuatro meses sin coger un volante, tomando una curva a 120, yo ahí hablándole de las diferencias entre operadores, de los plazos reales de la provisión de su nueva línea, de que si puede o no conservar el número, de Deutsche Telecom., de France Telecom., y el colega preguntándome, sopesando, y tomando una decisión, hasta de las fechas en las que iba a pedir el cambio para que así le coincidieran las facturas, todo ello con mis huevos incrustados en la garganta, y una vez quedó satisfecho va y me echa una bronca porque voy demasiado a la izquierda, joder, el milagro es que no nos matáramos, surrealista. Y encima ni me hizo una rebajita en la clase, toma asesor gratuito. Ah, y con las noticias de no se qué radio a toda leche.
Pero a pesar de todo lo peor no fue eso. En mi infinita estupidez he decidido en estos momentos de total cambio, y por tanto, estrés, en mi vida, además, dejar de fumar, con dos cojones. Y mi querido Termi los empalma, no hace más que encender uno tras otro, le miro de reojillo con avidez, envidia absolutamente insana. Definitivamente le odio, porque tiene carnet de conducir, porque es un tío capaz de intimidarme, a mí, que casi nadie lo hace, porque se puede permitir el lujo de gritarme y abroncarme a voluntad, porque se aprovecha de mis conocimientos para ahorrarse unos euros curiosos a partir de ahora cada mes, y sobre todo porque es capaz de hacer todo eso mientras fuma. Al menos saqué otra conclusión: si he soportado tal prueba en un coche y además no me he matado ni yo ni ningún ser humano de los que iban a mi alrededor, creo que por fin empiezo a estar preparado para sacarme el carnet de una puta vez.
Pero a pesar de todo lo peor no fue eso. En mi infinita estupidez he decidido en estos momentos de total cambio, y por tanto, estrés, en mi vida, además, dejar de fumar, con dos cojones. Y mi querido Termi los empalma, no hace más que encender uno tras otro, le miro de reojillo con avidez, envidia absolutamente insana. Definitivamente le odio, porque tiene carnet de conducir, porque es un tío capaz de intimidarme, a mí, que casi nadie lo hace, porque se puede permitir el lujo de gritarme y abroncarme a voluntad, porque se aprovecha de mis conocimientos para ahorrarse unos euros curiosos a partir de ahora cada mes, y sobre todo porque es capaz de hacer todo eso mientras fuma. Al menos saqué otra conclusión: si he soportado tal prueba en un coche y además no me he matado ni yo ni ningún ser humano de los que iban a mi alrededor, creo que por fin empiezo a estar preparado para sacarme el carnet de una puta vez.
Sí o qué
Ayer me contaron un chiste brutal, le dice uno a un amigo:
-Quillo que tu mujé te ha denunsiao por malos tratos...
Y el otro le contesta:
-Po habrá sio por escrito, porque le puse la boca ajín...
Tengo que reconocer que me hizo gracia, me reí bastante. El ambiente era el típico masculino, mucha testosterona y voces altas, entre hombres, ya sabes, graciosos y con confianza...Yo estaba de visita, a mí siempre esos ambientes me han parecido un poco gays y endogámicos, como decía otro chiste, yo prefiero la paridad de género en los grupos, se lo pasa uno mejor. Pero a lo que iba es a que a veces este tipo de cosas te pueden descolocar, como no conozco a estos personajes tiendo a ser generoso y a pensar que se trata sólo de un chiste sin más intención, porque si no, sería excesivo. Está bien no tener miedo de lo políticamente incorrecto porque nos puede coartar bastante, sobre todo en este tipo de temas, el humor es irreverente por naturaleza y creo que reírse de estas situaciones, como de cualquier otra, es muy sano, no lo es la pacatería y la ñoñería, el limitarte por si acabas ofendiendo a alguien, que por otra parte se trataría de un ser carente de sentido del humor. El tema viene además muy al hilo de que recientemente me he autocensurado una entradita que trataba de unas cuestiones aún más crueles si cabe, y no lo he hecho por el miedo a ofender, sino al de no ser entendido, es una cuestión ésta del blog que puede ser tan impersonal, que se me puede malinterpretar muy fácilmente...
Lo que es imperdonable es que ayer, sí, ayer, sí fui objeto de censura por parte de la cofundadora...Yo quería realizaros una pregunta inocente, cotidiana, sin trasfondos ocultos, sobre un tema del cual sois, somos todos objetos activos o pasivos, que iba más allá del hecho en sí, y que realmente tiene más que ver con el conocimiento que tenemos los unos de los otros. Pero a la señora no le pareció adecuada, y tras un intercambio de pareceres resolvió reiterando que no lo veía adecuado, desde luego sin entender en toda su extensión la profundidad y el calado de la cuestión. De manera que estaba ofendido, ofuscado e incluso to enroscachapao.
Eso era ayer. Hoy ya no pienso así, en realidad he entendido que esto es cosa de dos y que si ella no está de acuerdo es necesario respetarlo, y así lo haré, no se preocupe usted, cofundadora, que no voy a provocar una escisión, un cisma, ni a declararme en rebeldía, pero sobre todo porque tras el chiste de la boca ajín he entendido perfectamente sus razones y me declaro incluso de acuerdo con usted. La lástima es para aquellos lectores que no se hubieran sentido ofendidos, que se hubieran jartao de reí...
-Quillo que tu mujé te ha denunsiao por malos tratos...
Y el otro le contesta:
-Po habrá sio por escrito, porque le puse la boca ajín...
Tengo que reconocer que me hizo gracia, me reí bastante. El ambiente era el típico masculino, mucha testosterona y voces altas, entre hombres, ya sabes, graciosos y con confianza...Yo estaba de visita, a mí siempre esos ambientes me han parecido un poco gays y endogámicos, como decía otro chiste, yo prefiero la paridad de género en los grupos, se lo pasa uno mejor. Pero a lo que iba es a que a veces este tipo de cosas te pueden descolocar, como no conozco a estos personajes tiendo a ser generoso y a pensar que se trata sólo de un chiste sin más intención, porque si no, sería excesivo. Está bien no tener miedo de lo políticamente incorrecto porque nos puede coartar bastante, sobre todo en este tipo de temas, el humor es irreverente por naturaleza y creo que reírse de estas situaciones, como de cualquier otra, es muy sano, no lo es la pacatería y la ñoñería, el limitarte por si acabas ofendiendo a alguien, que por otra parte se trataría de un ser carente de sentido del humor. El tema viene además muy al hilo de que recientemente me he autocensurado una entradita que trataba de unas cuestiones aún más crueles si cabe, y no lo he hecho por el miedo a ofender, sino al de no ser entendido, es una cuestión ésta del blog que puede ser tan impersonal, que se me puede malinterpretar muy fácilmente...
Lo que es imperdonable es que ayer, sí, ayer, sí fui objeto de censura por parte de la cofundadora...Yo quería realizaros una pregunta inocente, cotidiana, sin trasfondos ocultos, sobre un tema del cual sois, somos todos objetos activos o pasivos, que iba más allá del hecho en sí, y que realmente tiene más que ver con el conocimiento que tenemos los unos de los otros. Pero a la señora no le pareció adecuada, y tras un intercambio de pareceres resolvió reiterando que no lo veía adecuado, desde luego sin entender en toda su extensión la profundidad y el calado de la cuestión. De manera que estaba ofendido, ofuscado e incluso to enroscachapao.
Eso era ayer. Hoy ya no pienso así, en realidad he entendido que esto es cosa de dos y que si ella no está de acuerdo es necesario respetarlo, y así lo haré, no se preocupe usted, cofundadora, que no voy a provocar una escisión, un cisma, ni a declararme en rebeldía, pero sobre todo porque tras el chiste de la boca ajín he entendido perfectamente sus razones y me declaro incluso de acuerdo con usted. La lástima es para aquellos lectores que no se hubieran sentido ofendidos, que se hubieran jartao de reí...
martes, 5 de febrero de 2008
Ya está más cerca el día...
Cada vez somos más, únete al Pitufo Power y alza tus piececillos de dibujos animados...
Meteoro y el señor conejo
Y otra novedad: adelanto del nuevo disco de Iván Ferreiro, genial como siempre, supongo que no es fácil conciliar Sepultura y Ferreiro, pero es que yo soy así...
lunes, 4 de febrero de 2008
Estúpidos decálogos
Últimamente en mi vida laboral experimento anécdotas de todo tipo. Estar en un lugar prácticamente endogámico te hace vivir situaciones que sabes que existen pero nunca imaginas que las podría hasta casi protagonizar. Podría estar escribiendo millones de entradas sobre dichas anécdotas, pero realmente no es el sentido de este blog...y...a partir de cierta hora del día, mi cuerpo deja de trabajar, con lo cual mi mente le sigue de manera inevitable.
Dándole vueltas a cómo enfocar mi trabajo de manera más positiva, cayó en mis manos un decálogo. Realmente siempre me han parecido cutres, generalistas, vacíos y estúpidos. Vamos, que no sirven para nada. Pero como siempre, soy algo curiosa, decidí buscar en el diccionario el significado y con esto me encontré:
decálogo.
1. m. Conjunto de los diez mandamientos de la ley de Dios.
2. m. Conjunto de normas o consejos que, aunque no sean diez, son básicos para el desarrollo de cualquier actividad.
1. m. Conjunto de los diez mandamientos de la ley de Dios.
2. m. Conjunto de normas o consejos que, aunque no sean diez, son básicos para el desarrollo de cualquier actividad.
Intuí que la religión tendría algo que ver en el origen de la palabreja. Lo que más me rechina no es eso, que puede que también, si no la inutilidad. Me gustaría saber quiénes son los autores de los millones de decálogos que se publican en cualquier medio...me los imagino mirando por encima del hombro a cualquier ser que se acerquen a su alrededor...vamos, lo que cierta persona ha denominado como "levitante". Y en mi búsqueda de la mejora laboral (por supuesto con mi querido google, él si que sabe) cayó en mis manos el siguiente decálogo:
1) Tu empresa te proporciona parte de tu vida. Yo creo que precisamente te quita horas de vida para hacer aquello que de verdad te gustaría hacer y simplemente tragas por el dinero, nada más y nada menos.
2) Tienes que vestirte pensando en tu empresa. Eso que lo haga el dueño de la empresa, que estará encantado de conocerse. Si tengo que pensar en el lugar de trabajo cada vez que me apaño la ropa interior...me darían ganas de llorar.
3) Es recomendable pasar fines de semana en convivencia con tus compañeros. Uf, me imagino la típica dinámica de grupo donde cada uno cuenta sus miserias tipo: "Mi familia es insoportable, soy divorciado, mis hijos me detestan, soy gay, soy lesbiana, no pude tener hijos, soy soltero, tengo tres hijos drogadictos, mi mujer es puta, etc...".esas jornadas de campo con la "gran familia" de la empresa realmente me producirían un sufrimiento inconmensurable.
4) Hacer dinámicas de grupo crea cohesión en la empresa. La que más patética me resulta es el jueguecito de tirar de la cuerda a ver qué grupito es más fuerte...acabas sudada, con dolor de lumbago y con cortes o ampollas en las palmas de las manos...y encima aguanta al experto explicándote la metáfora sobre el esfuerzo compartido, trabajo en equipo...bla..bla, bla...
5) Tienes que encontrar algo en común con tu jefe. Si bastante castigo es pasar horas de tu vida con esa persona...ya el colmo es tener que hablar de música, cine o blogs en tus ratos libres.
6) Se recomienda hacer al menos dos fiestas organizadas exclusivamente por la empresa. Se supone que intentan crear un ambiente de relax y desconexión... pero para la inmensa mayoría resulta ser patéticas, no te divierten, te obligan a pensar qué ponerte durante dos días, y lo peor es estar mirando el reloj constantemente mientras el personal típico baila Paquito el Chocolatero a ritmo de orquesta o el compañero más serio acaba perdiendo los papeles.
7) La empresa debe organizar charlas de motivación y ayuda para sus empleados. Al final acabas con complejo de deportista de élite con la moral subida...para meterte de nuevo en el edificio que tantas horas te hace sufrir...vamos, como para pegarse un tiro. Si quisiera perder tiempo en aprender como vivir mientras trato de sobrevivir me compraría un libro de autoayuda.
8) En dichas charlas, es muy importante utilizar frases y vocabulario positivo. Frases como "Debemos conformar un equipo efectivo", "Es que tu no tienes deseos de superarte", "Tu estas representando a la empresa allí donde vas", "Los empleados podrán escuchar música en el horario del almuerzo para fomentar la distensión y un ambiente laboral más relajado", "Nos preocupa saber que opina el empleado", etc....alguien se las cree????
9) Se recomienda fijar un día al año de mayor relax en la empresa. Eso significaría que puedes ir vestido ya de chandal si lo deseas ese día. Los jefes se irán directamente de la empresa al campo sin necesidad de pasar por casa...tú te sentirás como un estúpido vestido de sport.
Y como la definición dice que no es necesario que sean diez las normas o consejos para formar un decálogo...pues no escribo más!...
Y después de esta surrealista reflexión mi conclusión final es que me alegro mucho de estar en el endogámico lugar donde trabajo y que la mejor motivación para todo empleado es más dinero, y se acabaron decálogos y gilipolleces de recursos humanos.
Como diría un colaborador Anónimo...qué a gusto me he quedado!!
domingo, 3 de febrero de 2008
Cavalera Conspiracy
Ya es un hecho, los hermanos Cavalera ya tienen su nuevo disco. Para aquellos que éramos seguidores de Sepultura se nos acaba de caer una lagrimita, dejando a un lado sus historias los hermanos Cavalera se han reunido y han hecho música juntos. Yo ya había oido cosas hace tiempo, pero no me lo quería creer hasta que hubiera algo tangible, y ya lo hay, en la página de Roadrunner ya se pueden bajar un par de temas, y bueno, en isohunt el disco entero jeje. Se llama Inflikted, y no defrauda, ahora mismo lo tengo en los cascos, caña, trash metal con saborcillo brasilero, vamos a ver si la aventura continúa. La verdad es que las desavenencias entre hermanos no son fáciles de llevar, suelen terminar en odios eternos más allá de lo entendible fuera del ámbito familiar. Además el odio, cuando es puro y desinteresado, es el sentimiento más poderoso que existe, que se lo digan a Aníbal, mucho más que el amor.
Yo también tuve mis historias con mi hermana, lo que pasa es que no teníamos una banda de rocanrol con millones de seguidores, así que pocos se enteraron, suele ocurrir entre hermanos que tienen edades parecidas, no sé por qué, es bastante común. Lástima que cuando a mí me dió por hacer trash metal con mi imitación de Gibson a ella no le gustara ese tipo de música. Ahora podríamos estar reencontrándonos y lanzando un disquito, que colgaría gratis en el blog, como Radiohead, que lo tiene al módico precio de "la voluntá". Yo paso de adquirir música, que para mí es cultura, y a diferencia de Ramoncín, pienso que debe ser gratuíta y al alcance de todos, además hay un viejo refrán castellano que me encanta, aquél que sentencia que tiene 100 años de perdón el que roba a un ladrón, o no es piratería poner un disco, que cuesta fabricar y lanzar apenas un par de euros, a dieciocho, o veinte, o lo que les salga de la polla. Lo más gracioso es el argumento que suelen usar para justificar ese precio: la promoción y la publicidad. Vale, está bien, en un disco de Bisbalito lo podría entender, peeeero, resulta que te acercas a la sección de Rock Internacional, ahí to bien puesta, por orden alfabético, la M de mierda, amo ve, uff, qué bueno, el Kill'em All de Metallica, estaría bien tenerlo original, el año de lanzamiento es 1983, ya la promoción y la publicidad estarán más que amortizadas, será un precio decentito, que valga la pena, le doy la vuelta pa ver el precio, y toma ya, 18 euracos, tocate los huevos, vuelvo a acordarme de la santa mujer que un día dió a luz a Ramoncín, y del día que descubrí el BT, fuerza y honor a todos los piratas que aún piensan que la cultura es un patrimonio común y universal, gracias a todos ellos.
Yo también tuve mis historias con mi hermana, lo que pasa es que no teníamos una banda de rocanrol con millones de seguidores, así que pocos se enteraron, suele ocurrir entre hermanos que tienen edades parecidas, no sé por qué, es bastante común. Lástima que cuando a mí me dió por hacer trash metal con mi imitación de Gibson a ella no le gustara ese tipo de música. Ahora podríamos estar reencontrándonos y lanzando un disquito, que colgaría gratis en el blog, como Radiohead, que lo tiene al módico precio de "la voluntá". Yo paso de adquirir música, que para mí es cultura, y a diferencia de Ramoncín, pienso que debe ser gratuíta y al alcance de todos, además hay un viejo refrán castellano que me encanta, aquél que sentencia que tiene 100 años de perdón el que roba a un ladrón, o no es piratería poner un disco, que cuesta fabricar y lanzar apenas un par de euros, a dieciocho, o veinte, o lo que les salga de la polla. Lo más gracioso es el argumento que suelen usar para justificar ese precio: la promoción y la publicidad. Vale, está bien, en un disco de Bisbalito lo podría entender, peeeero, resulta que te acercas a la sección de Rock Internacional, ahí to bien puesta, por orden alfabético, la M de mierda, amo ve, uff, qué bueno, el Kill'em All de Metallica, estaría bien tenerlo original, el año de lanzamiento es 1983, ya la promoción y la publicidad estarán más que amortizadas, será un precio decentito, que valga la pena, le doy la vuelta pa ver el precio, y toma ya, 18 euracos, tocate los huevos, vuelvo a acordarme de la santa mujer que un día dió a luz a Ramoncín, y del día que descubrí el BT, fuerza y honor a todos los piratas que aún piensan que la cultura es un patrimonio común y universal, gracias a todos ellos.
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